Sacado del sueño de las últimas noches de verano,
de las sonrisas frágiles,
de los besos que nacen en la comisura de la ternura,
traído del kilómetro 0 para acariciar el rostro de Barcelona,
para seducirla,
para matarla.

Acomodado en los brazos de la química,
dormido bajo los párpados del silencio,
de las palabras escondidas en un corazón que no entiende,
que no sabe,
que no controla.
Pero siente.

Olisqueando el futuro e intuyéndolo con sus bigotes,
arañando el presente para lamer luego las cicatrices,
inquieto pero tranquilo, suspira.
La brisa que hiela en invierno,
el frío que nos conserva.

La nevera ya no quiere abrirse más,
y el bote de colón ahora quiere ser un punto,
el punto,
que,
nos,
une.
El lunar de Marilyn Monroe,
o,
el pico que nos debemos,
oda a la heroína que te quiere su héroe,
que me quiere tu Princesa.
O gatita.

Qué más da,
si nosotros nos tenemos.
Si Las Vegas muere por arroparnos.